ну если позитив и свет.. такое тоже есть.. но в меня кидаются помидорами, мол, попса..) но эт как бы как текст песни планировалось.

На восьми подушках, под пеной одеяла
Мы лежали вместе, нам всего хватало

Дразнящее солнце светило в окно,
Мы лежали вместе нам было тепло.

Твоя улыбка мне день освещала,
Мы лежали вместе, нам всего хватало.

Мы лежали вместе, нам всего хватало,
        хватало, хватало, хватало ла-ла..

м-м-м-м... ели лучики солнца...
м-м-м-м... пили малиновый сок...

Прохладный ветер к нам падал с высот,
Мы лежали вместе совсем без забот.

Щекотал ей ноги - она хохотала,
Мы лежали вместе, нам всего хватало.

Целовал ее плечи, совсем, как в кино.
Мы лежали вместе нам было тепло.

Нам было тепло, нам было тепло,
       тепло, тепло, тепло уо уо...

м-м-м-м... ели лучики солнца
м-м-м-м... пили малиновый сок.

Угу    Зато явно поприятнее предыдущего хотя бы    А вообще всякие попсовые муси-пуси напоминает, да 

А главный недостаток новой поэзии - на мой взгляд - это пренебрежение к классической метрике и разнообразным формам стихосложения. Хороший поэт должен уметь писать все, от верлибра до сонета, от александрийского стиха до танка.  Это как сапожник, который должен уметь сшить и дамские туфельки и мужские ботинки. А если он только валенки умеет валять... ну извините тогда

Sarvatar, отличное название!

Ну, я немного другое имела в виду. Я сама иногда пишу стихотворения в свободном размере и свободном ритме.  Например:

Холодный холодный декабрьский  ветер так жжет, хватает за горло  кидается снегом
Бегом
отмерено время от встречи до встречи
между моментами
боль, и сомнения,
вера и радость
и вкус поцелуя.
Кричу "Аллилуйя!"
Встречая твой взгляд, узнавая походку
Взрываясь от счастья, хватаясь за небо.
Нелепо
ли верить в любовь, если порно легально?
Не знаю, ведь я без любви не живу, не пою, не страдаю, не верю,
не прячу лицо в промокших перчатках,
не меряю снег тротуара шагами,
не плачу и не ревную.

Какую
мне выдумать сказку?
О верной любви, об измене, о боли потери?
Я верю
в любовь, даже если уходит
недавнее счастье в знакомом обличье
Холодный холодный декабрьский  ветер так жжет, хватает за горло  кидается снегом,
Горят новогодним безумьем витрины,
А мне одиноко
И я попрошу
так немного у Бога
Любви
И не боле...

До боли
Сжав зубы иду  мимо счастья чужого
Мимо праздника в холод
Никто не неволит
Любить, но ведь как же иначе?
Заплачет
В ночи чья-то тихая скрипка
Ножом полосуя по сердцу, по нервам, по чувствам.
Иначе
Я не умею
Шепчу и прошу я
Любви так немного
В век порно
Но будет услышан ли шепот?
Надеюсь
Я только надеюсь, надеюсь и буду
Молиться о чуде в ночи новогодней...
Иначе
Я не умею
Надеюсь

Я говорю, что поэт должен владеть всеми техниками стихосложения. А если эксплуатировать только свободный стих, это не так интересно. Иногда эмоции перехлестывают, да. Но в том то и прелесть настоящей поэзии, чтобы вложить эти эмоции в совершенную форму и подать их технически идеально. А так конечно сам автор выбирает как ему писать. Недостаток новой поэзии лишь в сознательном отказе от технического опыта прежних времен

Отредактировано Essandra (2009-08-06 00:51:33)

В целом мысль верная, Yukka, я тоже думаю, что форма никогда не заменит содержание. Но  выверенный ритм и рифма в стихотворении - это дополнительный источник эстетического наслаждения. Идея+стилистическая обработка и идея без обработки - все равно, что конфеты в обертке и красивой коробке и размазанная конфетная масса в кульке. Вкус в целом, может, и похож, но вот удовольствие от процесса куда меньше... Честно говоря, если продолжить кулинарные аналогии - стихи без формы и рифмы, на голых эмоциях мне  напоминают сваленные в кучу пакет муки, пачку масла, соль, сахар, яйца и жестянку со сгущенкой. Их, конечно, можно употребить и так. Но, может быть, лучше испечь из них красивый и вкусный тортик? Хотя на вкус и цвет, как известно...   
Бьющие через край эмоции, крик души, энергетика - это в общем-то вещь положительная. Но когда человек кричит - он кричит только для себя. Крик, как правило, вызывает одно желание - заткнуть уши и отойти подальше. Чтобы быть услышанным и понятым - следует говорить спокойно. И с моей точки зрения высший пилотаж - это выразить свои мысли именно словами, а не матом, истерическими криками или рукоприкладством 

Essandra,  мне тоже очень понравилось!
Кстати раз уж зашла речь о красоте неканонического стиля... не могу не привести одно стихотворение в качестве примера. Не мое, сразу оговорю  Случайно найдено в нете по этому адресу От классического стиля отличается кардинально, но - очень впечатляет. Свободный стиль и демонстративная простота тоже могут быть совершенны... если используются оправданно и в меру
т'ма - хайре

-- привет.
-- здравствуй.
-- как сам?
-- в норме
пишу что-то. живу как-то.
пока нить не прервут Норны,
могу даже сожрать кактус.

-- привет.
-- здравствуй.
-- как жизнь?
-- хуже -
семья, дети... пашу - лошадь.
живот - ширше. душа - уже...
-- стихи пишутся?
-- нет - гложут.

-- привет.
-- здравствуй.
-- ты как?
-- финиш.
песком сыплюсь - совсем старый.
скажи, Небо, когда ж вынешь
живой дух из гнилой тары?

-- привет?... здравствуй?... молчишь? ладно.
ушёл, значит, другой Байрон
а жизнь вышла, как стих складной
усни с миром.
прощай.
хайре.

Yukka,  на здоровье! Рада, что тебе понравилось.

Astera, действительно интересное стихотворение. А я могу привести пример, когда подобная диалоговая форма используется в стихах с очень жесткой канонической структурой. Сразу говорю, не мой сонет, написал один очень умный дядька:

    В ПОДРАЖАНИЕ ЛУИШУ ДЕ КАМОЭНШУ

"Прекрасный Дух, ты здесь?" - "Так небо рассудило".
"Забыт я небом!" - "Не греши на свет,"
"Мой свет померк." - "Нелепей мысли нет."
"Ты послан жизнь мне дать?" - "И жизнь, и силы."

"Прощен Творцом я?" - "Нет еще, поэт."
"Но кто тебя послал?" - "Создавший все светила".
"Готов к суду я." - "Жизнь тебя судила."
"Я осужден?" - "Лишь выполнить Завет."

"Ты Ангел утешенья?" - "Может статься."
"Смеешься ты?" - "А разве грех смеяться?"
"Ты странный Ангел." - "Да, не серафим."

"Но кто же ты?" - "Любовь, а не Величье."
"Как звать тебя?" - "Звал Данте Беатриче".
"Так ты - она?!" - "Но с именем другим!"

Отредактировано Essandra (2009-08-07 13:58:20)

Март месяц. За полночь.
                    И воздух звенит от мороза,
                    Но тихо и благостно в мире.
                    Не знает никто – час назад,
                    В привокзальном сортире
                    Девчонка загнулась от передоза.

                    В кабинку вползла издыхающей кошкой,
                    Царапая кафель холодный ногтями.
                    Немножко
                    Превышен лимит на минутное счастье –
                    И вот результат.
                    Как звали ее – Лена, Настя,
                    Марина, Наташа – кто знает,
                    Кто вспомнит, кто скажет и кто пожалеет?
                    А воздуха так не хватает,
                    И сердце в груди замирает, немеет, немеет…
                    И Смерть, терпеливая баба,
                    Стоит, не торопит – и наблюдает
                    Как рвется дыхание слабо,
                    Как  жертва ее умирает

                    Шприц выпал из тоненьких пальцев,
                    С которых все кольца давно распродала.
                    Финала
                    Не вышло эффектного –
                    Смерть тоже разной бывает.
                    Есть смерть в белом платье невесты,
                    До свадьбы своей не дожившей,
                    Есть смерть в ратной схватке,
                    Как вспышка звезды, как комета.
                    А есть – в грязной будке,
                    В обоссаных джинсах,
                    В заблеванной куртке,
                    На мокром полу туалета.

                    А утром обрюзгшая тетка-деревня,
                    Болея с похмелья, страдая от резей в желудке,
                    Придет убирать,
                    И увидит,
                    Руками всплеснет и завоет:
                    «Вот б*дь,
                     Наркотка, ети ее мать-проститутку!
                     Нашла, где подохнуть! Что ж будет теперь? Помогите!»
                     А после
                     Дуром завопит и заплачет, и бросится вон, созывая
                     Кого только можно.

                     Возможно,
                     Что после наступит Забвенье,
                     А там – героиновый рай?
                     Или Тьма, где не будет ни боли,
                    Ни страха, ни жженья исколотых вен,
                    Ни лжи, ни торговли собою,
                    Ни свальных ночевок на грязных блатхатах,
                    Ни поисков дозы с утра и до ночи,
                    А только покой?

                    Для нее не придет новый день
                    И ласковый голос: «Эй, доченька! Доча!»
                    Уже не разбудит как в детстве счастливом.

                     А Смерть  все ждала терпеливо,
                     Покуда душа не уйдет с теплым паром
                     В прокуренный смрад нужника,
                     Не осядет на стенах сырых,
                     Прихотливо расписанных матом,
                     Не утонет в зловонных разводах
                     И, сделав работу,
                     Ушла из уборной,
                     И, зябко закутавшись в саван,
                     Исчезла во мраке, холод и вонь проклиная,
                     И повторяя
                     Что доброго слова все племя людей недостойно.

                     Март месяц.
                     За полночь.
                     И в мире моем всем спокойно.

Отредактировано Essandra (2009-08-11 16:05:50)

Astera, это реальная история

Sarvatar, я просто представила, что могла чувствовать эта девушка, и мне стало страшно

Sarvatar, как говаривал мой любимый классик Все, что меня не убивает - делает меня сильнее  Так что сильные чувства по идее должны только приветствоваться... Ну правда,  фигурально выражаясь - зачем человеку душа, которая норовит разлететься в клочки от малейшего дуновения ветерка?   
А вообще...     по поводу нарков... каюсь, не способна я хоть как-то им сопереживать. Так что в стихе Эссандры меня поразила не трагедия героини, а именно великолепное художественное исполнение  Сами хронические нарки для меня уже не люди, а ходячие трупы... такие же, как любители  ездить на красный свет, совать пальцы в розетку или гонять по встречной полосе. Человек в здравом уме и трезвой памяти выбрал свой путь в жизни, итог этого пути так же непригляден, как и закономерен. Каждый имеет право гробить свою жизнь именно тем способом, который кажется ему более привлекательным    
Сейчас у нас эра информационного изобилия.. очень сомневаюсь, что те парни и девушки, которые в первый раз пробуют наркотик, не в курсе - чем это для них закончится. Знают и колются. А к концу "карьеры" человеческого в нарках уже практически ничего не остается.. только растение, озабоченное поисками "подкормки", в процессе оных активно повышающее статистику преступности. Чего их жалеть-то? Единственный особый случай - это нарки-творцы, те музыканты-писатели-художники и тп. Ведь для стимуляции воображения не всем хватает относительно безобидных допингов в виде кофе, сгущенки, сигарет и коньяка. Если в итоге вышла нетленка, которую будут помнить долго - то в принципе игра стоила свеч 

Урсула

По преданию Урсулой звали  юную золотоволосую ведьму,
после страшных пыток сожженую инквизиторами в Германии вместе с
тысячами других женщин в 16 веке.

На шее петля, в цепь закованы руки,
Палач ждет сигнала, разжег он свой факел.
Застыла толпа в предвкушении муки,
И кто-то в ней счастлив, а кто-то заплакал.

Я ведьма. Меня осудил трибунал. Я готова
К пути, из которого нету возврата.
Ждет площадь, когда я последнее слово
Скажу перед тем,
Как сойти в бездну ада.

Чего они ждут? Богохульств или воплей
Души, что растоптана в черных застенках?
Открыты их пасти в предчувствии боли,
Объяла их похоть до дрожи в коленках.

Толпа ожидает, когда мое тело
Охватит огонь, зашипит моя кожа,
И косы мои полыхнут, станут пеплом,
И жар мою кровь в черный уголь створожит.

Я к боли привыкла, мне больше не страшно,
Мне в крест не сложить перебитые руки.
Я видела ад в этой жизни - неважно
Что ждет меня ТАМ: рай, покой, или муки?

Судьбу многих тысяч сейчас разделяю,
Всех жертв бесноватой, жестокой охоты.
Я знаю, что сестры мои в кущах рая
Нашли исцеленье, покой и свободу.

Больные и бледные судьи - Бог видит!
Сжигают со мной свою темную злобу.
Во мне они Женщину-Мать ненавидят,
И будут несчастны навеки, до гроба.

Мы - светочи. Наши костры освещают
Ту Тьму, где вы злобно скрипите зубами...
Покаяться? В чем? Бог грехи мои знает,
О чем же тогда говорить буду с вами?

Я лишь попрошу Его - пусть даст мне силы,
Чтоб чашу мою приняла я спокойно.
Грешна я лишь в том, что была я красива,
Праматери Евы была я достойна...

На шее петля, в цепь закованы руки,
Палач ждет сигнала, разжег он свой факел.
Застыла толпа в предвкушении муки,
И кто-то в ней счастлив, а кто-то заплакал.

Отредактировано Essandra (2009-08-19 18:32:46)

Astera,  да, так лучше!))
Исправлено!
И еще одно стихотворение из последних:

                    ***********

Девочка плачет, уткнувшись в подушку.
Дождь  по окну барабанит слезами.
Кукла, счастливого детства подружка,
Смотрит из кресла пустыми глазами.

С хитрым прищуром, и даже критично
С полки подаренный плюшевый зайка,
Милый и мягкий, такой симпатичный,
Взглядом янтарным глядит на хозяйку.

С ними сегодня она не играет,
Не доверяет им важные тайны.
Куклы  - лишь куклы, и не понимают,
Что эти слезы совсем неслучайны.

Им не понять горькой боли потери,
Как это, если душа – раз и в клочья…
Тени ложатся на плотной портьере,
Напоминаньем о близости ночи.

Девочка плачет от боли, обиды.
Первые слезы о первой измене.
Взрослая жизнь началась – и забыты
Куклы из детства в такой перемене.

Ночь наступает, отчаянье уходит,
Вылилась  горечь слезой неудержной.
Ливень – ди-джей перестуком мелодий
Дарит покой и баюкает нежно.

«Жизнь впереди, - напевает он тихо, -
Горе уйдет, а любовь будет рядом.
Пусть обойдет тебя всякое лихо!
Только вот, милая, плакать не надо…

Слезы  закончились, и слава Богу.
Выплакать горе – хорошее средство.
Спи,
Пусть с тобою на сонных дорогах
Будут игрушки из светлого детства!».